доктор, вам ли не знать о той боли, что рвет на части,
когда глупо пытаться лечить медикаментозно!
вычищать, удалять — пока можно, пока не поздно!
вырезать, отрезать — ради жизни, во имя счастья…
но внутри неизвестно откуда — такая смелость,
каждый день, где есть вы, — так нелепо безукоризнен...
мне ли вам говорить о неистовой жажде жизни,
что и самую сильную боль превращает в мелочь?
"ко всему привыкаешь", сказавшему это — браво!
вот и боль постепенно дорогу дает покою,
оставляя рубец с недовылеченной тоскою.
вы, наверно, уже “перевидели” столько шрамов...
у меня же, признаюсь — напротив, он будет первым.
я как будто полжизни ждала одного момента.
отнеситесь ко мне как к тяжелому пациенту:
каково иметь дело с таким воспаленным нервом?
нет отравы сильней, нет исхода еще летальней.
но и нет в этом мире мощней и красивей чуда.
извините, я лучше подписываться не буду...
так что вы отнеситесь ко мне как к врачебной тайне.
Мила Позняковская
стихотворение было написано по заказу одной красивой женщины, которой Вселенная сделала хоть и запоздалый, но все же бесценный подарок. в общем, это была еще одна история хорошо известной нам болезни... и ее героиня знала, к кому обратиться)
